Depuis l’enfance, une femme avance, se perd, se méta­mor­phose jusqu’à la dis­pari­tion, ses pieds dans le sable, ses cheveux au soleil, ses mains ouvertes, son corps fatigué. L’intimité de sa cham­bre aban­don­née explose de mys­tère et révèle à voix basse l’histoire de ses joies et de ses douleurs. En un réseau ser­ré d’échos poé­tiques, Anne Mar­tine Par­ent intrique sil­hou­ettes et fan­tômes, con­stel­la­tions, forêts, villes de sable et plages en ruines. Les peaux rac­com­mod­ées de feuilles mortes, les corps féminins trahis et dis­lo­qués, qui se défont et se recom­posent, devi­en­nent autant de lieux de répa­ra­tion, d’horizons ful­gu­rants qu’on échafaude en retenant son souffle.