Depuis l’enfouissement des his­toires qui nous mag­ni­fient, l’idée d’une machine à aimer le monde a été avancée. L’engrenage tourne plus ou moins comme prévu. Quelque chose est à l’envers. Nous ne savons pas ce qui nous arrive, nous les fruits d’une plante imper­cep­ti­ble, per­dus dans le temps, han­tés par une autre source d’énergie. Une force désir­ante. Elle ray­onne aux tré­fonds de ce vieux rêve matériel, ne nous laisse pas dormir, nous ren­voie chaque jour au vide pre­mier. Au quo­ti­di­en mys­tère. C’est de là que j’écris. — V. L.