Jura, 1911. Une femme se dés­espère d’être à nou­veau enceinte et se rend super­sti­tieuse­ment au lieu-dit Le Gouf­fre du dia­ble pour implor­er la fin de sa grossesse. À par­tir de ce lieu dont la ter­ri­fi­ante et réelle his­toire nous est con­tée et de cette aïeule com­mune, Ralu­ca Antones­cu tisse qua­tre por­traits de femmes ordi­naires qui tra­versent de lour­des épreuves et dont les vies s’en­tre­croisent, et par­fois se déchirent. Le jardin, comme une trame, relie ces qua­tre des­tins. Plates-ban­des ordon­nées d’un lotisse­ment Levitt ou serre trop­i­cale en Argen­tine mais lieu-miroir qui n’ap­par­tient qu’à soi et qui per­met la recon­struc­tion. Lorsqu’il y a plus d’une fleur sur une tige, on par­le d’inflorescence. Les per­son­nages féminins de ce beau roman se con­stru­isent au sein de leur jardin, cha­cune à son rythme, en se réap­pro­pri­ant ce savoir et l’inflorescence se fait l’ex­pres­sion de la trans­mis­sion entre ces généra­tions de femmes. Cette fresque famil­iale, qui embrasse presque un siè­cle (de 1911 à 2007), suit donc l’évolution des rap­ports à la nature domes­tiquée. On passe ain­si d’une vie rurale dans le Jura à une vie de lotisse­ment des années 1960 puis à une vie pure­ment urbaine. A la jonc­tion de la nature writ­ing et du fémin­isme, ce texte servi par une écri­t­ure sen­sorielle – par­ti­c­ulière­ment mar­quée par le sens du touché – a une sen­si­bil­ité très contemporaine.