Qu’advient-il de la sérénité quand on vous révèle froide­ment les abus com­mis par un homme au-dessus de tout soupçon ? Une voix encom­brante vous assaille et vous peinez à repren­dre sans claudi­quer le cours nor­mal des choses. Vous réalisez pour­tant qu’une mul­ti­tude de signes avaient essaimé au hasard des appren­tis­sages. La colère et la honte de n’avoir rien dit s’ameutent dans un con­cert de dérives. La mémoire allonge un pas puis un autre et vous com­prenez que vos pro­pres enjam­bées ont trans­porté jusqu’ici le silence entamé de chaque vio­lence. Ain­si se déploie la trame de Et puis demain, ne par­donne plus. Au fil des poèmes, sans vouloir s’approprier le drame, l’auteur cherche d’abord à capter la douleur des filles et des femmes atteintes par le père. Il ne peut con­jur­er la han­tise ni voir toute la sub­til­ité de la destruc­tion, mais il tend à traduire le ver­tige de porter en soi la vérité comme un héritage impor­tun. En pre­mier lieu, y est décrite cette embardée du cœur quand le fils apprend à nom­mer les hor­reurs com­mis­es par le pater­nel. La sec­onde par­tie du recueil trace une ligne fiévreuse de l’adolescence jusqu’au moment où il devien­dra père de famille à son tour. Finale­ment, en quelques textes dens­es, le fils-père se garde pénible­ment de sabor­der la lumière du jour en dépit des par­fums d’inquiétude qui invi­tent à la débâ­cle promise.