Il y a le retour pru­dent sur le chemin des orig­ines, le long de la côte, où les maisons boudent. La poésie mène alors à l’enfance, paraît gour­mande, des bleuets en con­fi­ture, un coeur de lièvre sous la dent. Ici, les bon­heurs disponibles s’empilent sur tout ce dont on ne par­le pas, des pères hori­zon, des mères à la gorge inquiète. Et arrivées au bout nous pren­drons racine annonce la réc­on­cil­i­a­tion avec un ter­ri­toire, ce lichen mil­lé­naire par­mi lequel s’en vont renaître femme et fille, main dans la main, ébruite ce nord hos­tile et fer­tile, fait de grands espaces et de petites choses. De doigts gelés et de pain chaud. Et, surtout, de silence.