Mon­tréal, des boîtes, une fille qui cherche un apparte­ment. L’hiver. Mais aus­si des sou­venirs et des objets qui restent, sédi­ments d’années passées entre ici et là-bas. Qui tra­cent une his­toire qu’on n’arrive pas tout à fait à racon­ter, à quelqu’un qui n’écoute pas tout à fait. Une his­toire de fron­tières, de liens qui ne veu­lent pas se défaire, d’avions et de petits fruits. Ça passe par la langue qui nous façonne et les décalages qui nous tra­versent. Mais où est le début, au juste? Jusqu’où faut-il remon­ter pour com­mencer à racon­ter? BOÎTES D’AL­LUMETTES capte une expéri­ence d’immigration, en emprun­tant l’oblique, le détail, en se con­cen­trant sur la tex­ture fine des expéri­ences quo­ti­di­ennes pour ten­ter d’arriver aux choses qu’on aimerait dire. Celles qui, pour des raisons qu’on ne con­naît pas ou encore qu’on con­naît trop bien, nous restent en tra­vers de la gorge.