« Tel un para­chutiste, je scrute la Terre, ocre, verte, bleue, mar­ron. Toutes ses sur­faces s’offrent à moi et m’invitent à sauter. Je charge mes yeux et tous mes mus­cles pour une séance de tra­vail à l’huile. Bleu out­remer, rose madère, noir d’ivoire, blanc de titane, terre de Sienne. Des médi­ums : térében­thine de Venise, huile de Hol­lande, autant de mots chargés d’histoire, de voy­age et de pas­sion. Ceci provoque en moi des plaisirs indi­ci­bles. Tout comme un fes­tin endor­mi, je retrou­ve, avec une cer­taine ten­dresse, la pein­ture à l’huile. Hier, j’étais empressé, et la couleur n’avait pas de noblesse à mes yeux. Tout deve­nait feux d’artifice, fête débor­dante. Dans une retenue que l’expérience enseigne, je désire dévêtir douce­ment les teintes et retrou­ver leur nudité. »